Ese síndrome de Stendhal

Eran días largos y cortos a la vez,
el paupérrimo sol se escondía,
me movía sin ánimos de rapidez,
y el pez otra vez se moría.

Solo bastaba con un "Hola"
y una ola de gritos ardería,
saldrían nubes de la viola
que esta vez no tocaría.

Solo me confundía en un mundo,
donde sojuzgaba el desorden,
pasaba el invierno en segundos,
y un niño pasaba a ser hombre.

Miraba la luna de trapo,
y el gato maullaba a ratos,
sentía ese verso de euforia
que me hacía soñar con fastos.

No quería parar esa ilusión,
que rara vez me nacía
mareado de tanta canción,
quería ver esa armonía.

Pero caigo sangrado en rutina
que asesina mi flor de loto,
despierto empapado en inquina,
y la vida sigue de a poco...


Yerko Varela